?

Log in

No account? Create an account

larmiller


Лариса Миллер "Стихи гуськом. Проза: о том, о сём"


Entries by category: происшествия

(no subject)
larmiller
Суббота – новые стихи.
Про телячьи нежности.

***
На то и лист, чтоб трепетать,
На то и тень, чтоб колебаться,
На то и луч, чтоб улыбаться,
На то и утро, чтоб светать,
На то и тропка, чтобы всласть
Наизвиваться, нарезвиться,
На то и мы, чтоб устремиться
По ней и ИЗ виду пропасть.

***
Я раньше спешила, теперь не спешу.
Гуляю и воздухом свежим дышу.
Гуляю и с миром окрестным общаюсь,
С ним утром здороваюсь, к ночи прощаюсь.
Куда я спешила? Никак не пойму.
Куда торопилась? Зачем и к кому?
Куда и зачем, и к кому торопилась?
Я, видно, на светлые дали купилась.
А как поняла, что, мерцая, маня,
Пресветлые дали морочат меня,
Что день и сегодняшний полон свеченьем,
Я с бега на шаг перешла с облегченьем.

***
А любить эту жизнь можно только без памяти.
А иначе вы разве любить её станете?
Как любить её, помня, что слово "любить"
Так рифмуется дивно со словом "губить"?
Как любить её, помня, что жизнь - многоликая:
То она правдолюбец, то лгунья великая,
Что способна она изощрённо казнить
И при этом лазоревой далью дразнить,
Что цветы полевые, ромашки невинные
Покрывают собою поля её минные,
Что овраги её, где поют соловьи,
Знали хрипы и стоны, тонули в крови,
Что весеннее небо её акварельное
Безмятежно глядело на место расстрельное?
Можно ль жить, эту жизнь всей душою любя,
Памятуя о том, что она и тебя,
Что она и тебя извести не забудет
И к чему-то тебя непременно принудит.
А когда окончательно приговорит,
Как ни в чём не бывало, легко воспарит.

***
Я могла тыщу раз заразиться бедой,
Заразившись бедой, умереть молодой.
Тыщу раз я слезами могла подавиться
И парами свинцовой тоски отравиться.
Почему задержалась на этой земле,
Хоть кураж и азарт - было всё на нуле?
Почему не погибла и как излечилась?
Как остаться в живых у меня получилось?
Знаю только одно, что и в тусклый денёк
Разглядеть удавалось живой огонёк.
Он, мерцая, мешал мне во тьму погружаться,
Помогая на этой земле задержаться.

***
А нынче меня бурной радостью встретил
Весёлый и взбалмошный солнечный ветер,
Мороча меня, тормоша, теребя
И всё уверяя, что это любя,
Что это забавно, прикольно и круто,
Что нет на земле интересней маршрута,
Чем просто идти неизвестно куда,
Себе не давая большого труда
Подумать о том, не ведёт ли он в бездну.
И если я вдруг в этой бездне исчезну,
Коль рухну в неё с его лёгкой руки,
Всем бурным восторгам его вопреки,
Он скажет: губить её не собирался.
Мол, так получилось. Мол, я заигрался.

***
Да нет на свете мёртвой точки,
А есть в рояле молоточки,
Что позволяют звук родить,
А значит, позволяют жить
Под звуки Моцарта и Гайдна,
Внушая нам, что жизнь есть тайна,
А тайна - это глубина,
А в глубину я влюблена,
В бездонность, глубину, безмерность.
И если звук есть эфемерность,
То мнимость эта мне родней
Лишённых звука зримых дней.

------------------------------------
ПРО ТЕЛЯЧЬИ НЕЖНОСТИ

Виктор Пивоваров:
«... Есть одно интересное наблюдение. В разговорах художников, близких к концептуальному дискурсу, очень негативно, я бы даже сказал, с большим пренебрежением, говорилось о душе и душевности. А поскольку эмоции относятся к проявлениям души, то это считалось более низким жанром...
В моих работах всегда было место чувствам, и многие мои друзья смотрели на это неодобрительно: мол, низкие материи, не стоит их касаться...» (из интервью художника Алексею Мунипову).

Я понимаю, о чем он говорит. То же самое в литературе. В частности, в поэзии: эмоции - это моветон, атавизм, архаика и, да-да, низкий жанр.
Я люблю этого художника. И люблю как раз за то, за что его ругают коллеги - за сердечность, за душевное тепло, за живое чувство. Именно этим он отличается от своих друзей-концептуалистов. У Пивоварова тоже присутствует сюр, столь характерный для концептуалистов: голова может жить отдельно от туловища, нога может лететь по воздуху, дом - висеть между небом и землей, но все эти фантазии рождены самой, что ни на есть, реальной реальностью, которую он знает, любит и к которой относится с грустным юмором и веселой печалью. А без этих эмоций его картинки были бы просто бумагой или доской. Ничем, короче.

* * *
Телячьи нежности. Позор
Все эти нежности телячьи,
Все эти выходки ребячьи,
От умиленья влажный взор.

Спешу на звук твоих шагов,
Лечу к тебе и поневоле
Смеюсь от счастья. Не смешно ли
Так выходить из берегов?

Неужто столь необорим
Порыв в разумном человеке?
...Но не стыдились чувства греки,
Стыдился чувств брутальный Рим,

Который так и не дорос
До той возвышенной морали,
Когда от счастья умирали,
Топили горе в море слёз.
1985

(no subject)
larmiller
Суббота – новые стихи.
О поэзии Дениса Новикова.
Вернуть стране культуру

***
И как я на такое замахнулась?
И почему доселе не свихнулась?
И почему я до сих пор цела,
Коль обсуждаю Божии дела?
Но что поделать, коль меня заботит
Бессмертие души, ранимость плоти,
Раздрай вблизи, гармония вдали
И разговоры неба и земли?
Что делать, коль всерьёз меня волнует
Вопрос о бездне, из которой дует,
И есть ли в мире место для чудес,
А если нет, как обходиться без.

***
Я не готова к катастрофе.
Готова утром выпить кофе.
Верней, не выпить - долго пить,
Не напрягая жизни нить
И ближнего не напрягая.
Коль мне не светит жизнь другая,
Коль у меня она одна,
То надо кофе пить до дна,
До донышка, до самой гущи,
Растягивая миг текущий.

***
Решила рифму поменять,
А изменилась вся рутина
И весь ландшафт, и вся картина.
И надо всё это принять.

Хотела заменить словцо,
А изменился взгляд на вещи,
Улыбка слабая трепещет,
Преобразив судьбы лицо.

Сменила этот знак на тот,
Стих многоточьем завершила,
А мнится будто бы решила
Судьбу всех высей и широт.

***
И даже клейкие листочки,
Да, да, они
Дают понять, что мёртвой точки
Не знают дни.
И даже щебет вешней птички,
И даже он
Внушает нам не брать в кавычки
Небесный фон,
И не стесняться в мире сильных,
Крутых, стальных, -
Ни влажных глаз, ни слов умильных,
Ни снов шальных.

***
Перестала понимать даты.
Просто знаю, что всё было когда-то.
Перестала понимать числа.
Никакого в них не вижу я смысла.
Перестала доверять сроку,
Никакого в нём ни смысла, ни проку.
Белый день мой - он совсем не размечен,
Потому что безграничен и вечен.
Если есть на нём какая помета,
То, наверное, зима, лето.

***
Да будет жизнь гибка, подвижна,
Да будет смерть скоропостижна.
Зачем кота за хвост тянуть,
Творя немыслимую нудь?
Жить надо, темпа не сбавляя,
И временами добавляя
Штришок какой-то от себя,
Всё небывалое любя.

***
Во что я верю? В исцеление
Недугов всех.
Не верить в это - проявление
Занудства, грех.
И скоро что-нибудь весеннее
Сей мир родит,
Вот-вот пребудет донесение
И подтвердит
Мою догадку и наитие,
Моё чутьё.
Иначе жизнь - одно отбытие,
Одно нытьё,
И вещий сон мой станет бдением
На радость нам,
Служа надёжным подтверждением
Моим словам.

***
Едва я в мире засветилась,
Как за тебя я ухватилась.
И с той поры, процесс любя,
Держусь, мой милый, за тебя.
Держусь, ни дня не пропускаю,
Руки твоей не отпускаю,
И пальцами с тобой сплетясь,
Живу, живу, живу, светясь.

***
Наверно, прежде, чем родиться,
Необходимо убедиться,
Что мир не враг тебе, а друг,
Что без тебя он, как без рук,
Что потому ты и рождался
На свет, что мир в тебе нуждался,
Что под покровом сих небес
Ты нужен просто позарез.
Ну пусть не миру, пусть кому-то,
Кто без тебя тоскует люто.
Ну пусть не мир, пусть кто-то в нём
Ждёт - не дождётся ночью, днём
Тебя. Пусть кто-нибудь найдётся,
Кто без тебя не обойдётся,
Чтоб мог ты, счастья не тая,
Придя, воскликнуть: "Вот и я!"

***
Я уже никуда не гожусь,
Срок хранения сильно просрочен.
Белый день, что текуч и проточен,
Утекает, а я не сержусь.
Я ничуть не сержусь на него.
У него назначенье такое:
Он струится, не зная покоя.
Глупо, если к нему привяжусь.
Мир - не место для трепетных слов,
Для сердечных и хрупких объятий.
Это место бездушных изъятий,
Грубой яви и горестных снов.
И не дай-то мне бог прикипеть,
К этой жизни душой прилепиться
И в неё безоглядно влюбиться,
И во след ей с тоскою глядеть.

***
День, уходя, сказал: "Пока!",
"Пока", - сказали облака,
Над головою проплывая.
"Пока", - мне музыка живая
Сказала. Радость велика,
Что можно гаснуть, затихать,
А утром снова полыхать,
Что всё, что, вроде бы, проплыло,
Больную тему не закрыло,
И можно снова услыхать,
Как мне бегущая строка
Шепнула весело: "Пока".

-----------------------------------------------
***
07.03.2019, «НГ-EX LIBRIS», Лариса Миллер, «Мы сами большие. Денис Новиков писал о сложном предельно просто и как бы окончательно»:
http://www.ng.ru/poetry/2019-03-07/13_973_novikov.html

***
06.03.2019, «Новая газета», Борис Альтшулер, «Воспользоваться интернетом и вернуть стране культуру»:
https://www.novayagazeta.ru/articles/2019/03/06/79795-vospolzovatsya-internetom-i-vernut-strane-kulturu

(no subject)
larmiller
Суббота: новые стихи

***
Какую музыку люблю?
Ту, что о смерти знать не хочет,
Закинув голову, хохочет,
Когда я полный вздор мелю;
Ту, что сама прекрасный вздор
Порой несёт, забыв о муке
И страхе. Лишь такие звуки
Люблю я с некоторых пор.

***
Тут чик-чирик, а там ку-ку...
Варюсь, июнь, в твоём соку,
В твоём соку густом, медовом.
Так сладко жить на всём готовом:
То, не скупясь, подаришь тишь,
То щедрой тенью угостишь,
То слово отыскать поможешь,
То стих на музыку положишь.

***
Ну что за жизнь? Мелькнул и был таков.
Да это хорошо для облаков,
Да это для луча вполне годится,
Который может заново родиться.
А нам, а нам бездонность подавай
И бытие, где невозможен край,
Где царствуют безмерность и бескрайность,
Где смерть - абсурд, нелепость и случайность.

***
И, провалившись в букву "я",
"А-а-а, - закричала я, - спасите!".
И небо солнечные нити
Мне протянуло, свет лия.
Схватила нити и держу,
Чтоб снова вдруг не провалиться.
Ведь "я" - бездонная темница,
Где я от ужаса дрожу.

***
        
                        «Жизнь, жизнь...»
                   Арсений Тарковский

Хотя я уже никуда не гожусь,
Но я всё равно за тобой увяжусь.
Я буду плестись за тобой, ковыляя,
Незримым хвостом благодарно виляя,
Как преданный, верный доверчивый пёс.
И, может быть, ты, умилившись до слёз,
Вдруг спросишь меня: "Ты ещё не устала?"
И сбавишь шаги, чтобы я не отстала.

------------------------------------
О поэзии Ларисы Миллер:
http://larisamiller.ru/o_poezii.html