Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

(no subject)

Воскресенье. Новые стихи.
«Три загадки…»

***
Хоть нас нельзя обезопасить,
Но можно нашу участь скрасить,
Пилюлю нашу подсластить
И чем-то сладким угостить
Апрельским чем-то, свежим, вешним,
С каким-то привкусом нездешним.
29 марта 2020 г.

***
Ты, тоска, помолчи. Тебе слова не дали.
Пусть со мной говорят лучезарные дали.
Пусть утрами со мной говорят небеса.
С удовольствием слушаю их голоса.
А твои охи-вздохи, твоё бормотанье -
Это чистая мука, одно испытанье.
А тоска мне в ответ: "Слова я не прошу.
Просто рядом с тобой посижу, подышу.
Может, тем, что скажу, я тебя огорошу,
Но тебя, так и знай, никогда я не брошу.
Все другие тебя тыщу раз подведут,
А меня позови - я всегда тут как тут.
Не звала, говоришь? Но скажу в утешенье:
Тот, кто истинный друг, тот не ждёт приглашенья".

***
Я не живу. Я пропадаю.
И всё же в ноты попадаю.
Грущу, что нету перспектив,
А получается мотив.
И даже из сердечной муки
Такие извлекаю звуки,
Как будто бы благодарю
Творца за раннюю зарю.

***
"Да не держи ты оборону.
Ведь говорю тебе: не трону", -
Судьба заверила меня
В начале нынешнего дня.
И мне охота ей поверить,
Одёжку вешнюю примерить,
Её проветрить, освежить,
Ушить, подшить и дальше жить.

-------------------------
«Семь искусств», мартовский номер:
«Три загадки Ларисы Миллер»
http://7i.7iskusstv.com/y2020/nomer3/miller/

(no subject)

Суббота – новые стихи.
Про телячьи нежности.

***
На то и лист, чтоб трепетать,
На то и тень, чтоб колебаться,
На то и луч, чтоб улыбаться,
На то и утро, чтоб светать,
На то и тропка, чтобы всласть
Наизвиваться, нарезвиться,
На то и мы, чтоб устремиться
По ней и ИЗ виду пропасть.

***
Я раньше спешила, теперь не спешу.
Гуляю и воздухом свежим дышу.
Гуляю и с миром окрестным общаюсь,
С ним утром здороваюсь, к ночи прощаюсь.
Куда я спешила? Никак не пойму.
Куда торопилась? Зачем и к кому?
Куда и зачем, и к кому торопилась?
Я, видно, на светлые дали купилась.
А как поняла, что, мерцая, маня,
Пресветлые дали морочат меня,
Что день и сегодняшний полон свеченьем,
Я с бега на шаг перешла с облегченьем.

***
А любить эту жизнь можно только без памяти.
А иначе вы разве любить её станете?
Как любить её, помня, что слово "любить"
Так рифмуется дивно со словом "губить"?
Как любить её, помня, что жизнь - многоликая:
То она правдолюбец, то лгунья великая,
Что способна она изощрённо казнить
И при этом лазоревой далью дразнить,
Что цветы полевые, ромашки невинные
Покрывают собою поля её минные,
Что овраги её, где поют соловьи,
Знали хрипы и стоны, тонули в крови,
Что весеннее небо её акварельное
Безмятежно глядело на место расстрельное?
Можно ль жить, эту жизнь всей душою любя,
Памятуя о том, что она и тебя,
Что она и тебя извести не забудет
И к чему-то тебя непременно принудит.
А когда окончательно приговорит,
Как ни в чём не бывало, легко воспарит.

***
Я могла тыщу раз заразиться бедой,
Заразившись бедой, умереть молодой.
Тыщу раз я слезами могла подавиться
И парами свинцовой тоски отравиться.
Почему задержалась на этой земле,
Хоть кураж и азарт - было всё на нуле?
Почему не погибла и как излечилась?
Как остаться в живых у меня получилось?
Знаю только одно, что и в тусклый денёк
Разглядеть удавалось живой огонёк.
Он, мерцая, мешал мне во тьму погружаться,
Помогая на этой земле задержаться.

***
А нынче меня бурной радостью встретил
Весёлый и взбалмошный солнечный ветер,
Мороча меня, тормоша, теребя
И всё уверяя, что это любя,
Что это забавно, прикольно и круто,
Что нет на земле интересней маршрута,
Чем просто идти неизвестно куда,
Себе не давая большого труда
Подумать о том, не ведёт ли он в бездну.
И если я вдруг в этой бездне исчезну,
Коль рухну в неё с его лёгкой руки,
Всем бурным восторгам его вопреки,
Он скажет: губить её не собирался.
Мол, так получилось. Мол, я заигрался.

***
Да нет на свете мёртвой точки,
А есть в рояле молоточки,
Что позволяют звук родить,
А значит, позволяют жить
Под звуки Моцарта и Гайдна,
Внушая нам, что жизнь есть тайна,
А тайна - это глубина,
А в глубину я влюблена,
В бездонность, глубину, безмерность.
И если звук есть эфемерность,
То мнимость эта мне родней
Лишённых звука зримых дней.

------------------------------------
ПРО ТЕЛЯЧЬИ НЕЖНОСТИ

Виктор Пивоваров:
«... Есть одно интересное наблюдение. В разговорах художников, близких к концептуальному дискурсу, очень негативно, я бы даже сказал, с большим пренебрежением, говорилось о душе и душевности. А поскольку эмоции относятся к проявлениям души, то это считалось более низким жанром...
В моих работах всегда было место чувствам, и многие мои друзья смотрели на это неодобрительно: мол, низкие материи, не стоит их касаться...» (из интервью художника Алексею Мунипову).

Я понимаю, о чем он говорит. То же самое в литературе. В частности, в поэзии: эмоции - это моветон, атавизм, архаика и, да-да, низкий жанр.
Я люблю этого художника. И люблю как раз за то, за что его ругают коллеги - за сердечность, за душевное тепло, за живое чувство. Именно этим он отличается от своих друзей-концептуалистов. У Пивоварова тоже присутствует сюр, столь характерный для концептуалистов: голова может жить отдельно от туловища, нога может лететь по воздуху, дом - висеть между небом и землей, но все эти фантазии рождены самой, что ни на есть, реальной реальностью, которую он знает, любит и к которой относится с грустным юмором и веселой печалью. А без этих эмоций его картинки были бы просто бумагой или доской. Ничем, короче.

* * *
Телячьи нежности. Позор
Все эти нежности телячьи,
Все эти выходки ребячьи,
От умиленья влажный взор.

Спешу на звук твоих шагов,
Лечу к тебе и поневоле
Смеюсь от счастья. Не смешно ли
Так выходить из берегов?

Неужто столь необорим
Порыв в разумном человеке?
...Но не стыдились чувства греки,
Стыдился чувств брутальный Рим,

Который так и не дорос
До той возвышенной морали,
Когда от счастья умирали,
Топили горе в море слёз.
1985

(no subject)

Суббота – новые стихи.
Про выставку.

***
Пора удариться в бега.
Вот только бедная нога
В снегу размокшем вязнет, вязнет,
А воздух вешний дразнит, дразнит,
Хмельной и сладкий, как нуга.
И тянет что-то поменять,
И что-то срочно предпринять,
На что-то дерзкое решиться,
А завершится, завершится
Стишком, что сладко сочинять
Про то, про это, про побег,
Про вешний ноздреватый снег.
1 марта

***
Мне жить, конечно, нравится,
Но я боюсь не справиться
С потоком пёстрых дней.
Ведь жизнь земная славится
Нелепостью своей.
Не только солнца бликами
И ангельскими ликами,
И небом со звездой,
Но и своими бзиками,
Своей белибердой,
Обрывами, провалами...
Ах жизнь, её бы малыми
Горстями потреблять,
Дарами её шалыми
Не злоупотреблять.
Но так ведь не получится.
Уж мучиться так мучиться
С зари и до зари.
Ещё за все мучения
Её благодари.

***
Мир вешний дарит мне порой
Мильон ручьёв с каёмкой льдистой,
Меж дней сырых - просвет лучистый,
А я ему - стишок сырой.

***
Сказать, кто сегодня меня утешает
И кто впасть в отчаянье нынче мешает?
Всевышний, который с зари до зари
Стихи мне диктует и шепчет: "Бери.
Бери, не стесняйся". И я не стесняюсь.
Беру, что диктует, и не извиняюсь.
И если подсказки не все хороши,
То знаю я точно, что все от души.

***
Неужто земля да и небо безбрежное
Не могут помочь избежать неизбежное?
Неужто не могут ни даль и ни высь
Помочь от всего рокового спастись?
И как из проточного и родникового
Родится подобье конца тупикового?
О жизнь, я тебя не пытаюсь ругать,
Мне хочется просто тебе помогать.
А вдруг превратим, сочинив нечто дельное,
Тебя в счастье чистое и беспредельное.

***
Хоть заснула я с трудом,
Но спасибо и на том.
Чуток сон перед рассветом,
Но спасибо и на этом.
Но спасибо, что живу
И во сне, и наяву.
И живу к тому же с теми,
Кто сегодня точно в теме,
С кем весь день могу бродить
И в курс дела не вводить,
Кто давно постиг науку,
Как держать на пульсе руку.
Как мой частый пульс считать,
Мысли горькие читать.

***
Жизни мелкие укусы...
Даже в этом надо плюсы
Обязательно искать.
Дни должны сверкать, как бусы,
Ослепительно сверкать.
А иначе, а иначе
Проведёшь ты время в плаче,
В мелких стычках и в борьбе,
Не заметив, как удача
Улыбается тебе,
Ждёт, чтоб ты её заметил
И улыбкой ей ответил.

***
Я не знаю, как вы, я-то еле держусь,
Потому в утешители вряд ли гожусь.
Но зачем-то я слёзы с улыбкой мешаю
И других и себя, как могу, утешаю.
По утрам для настройки даю себе "ля",
Чтоб звучало всё в лад на планете земля.
Хоть и знаю, что в мире ни склада, ни лада,
Но об этом, наверное, думать не надо.
Лучше, утренний сон не сумев удержать,
"Ля" нашарить спросонья и тихо нажать.

***
Если жизнь не мила,
Я сама виновата.
Значит, мне не бела
Высей облачных вата,
Значит, мне всё равно,
Чем окрестности дышат,
И меня уж давно
Сквозняки не колышут,
Что по дому снуют
В предрассветную пору
И колышут мою
Шелестящую штору.

***
Я тоже девочка на шаре.
И в ясный день и в жуткой хмари
Я балансирую на нём.
Но не одна, с тобой вдвоём.
Но не одна, с тобою в паре.
И только в этом весь секрет
Того, что столько дней и лет
Держусь на зыблемой до жути
На безнадёжной капле ртути,
Где удержаться шансов нет.

***
Я маме скажу, я пожалуюсь маме
На то, что здесь делают с бедными нами.
Я маме скажу, коль её отыщу.
А коль отыщу, то уж не отпущу,
Пускай мокрой тряпочкой водит по раме.
Пускай, как предписано ей в букваре,
Хлопочет по дому на ранней заре
И я, как в той давней, в той полузабытой
Эпохе, опять окажусь под защитой
И в мире, и в доме, и в нашем дворе.

***
Мне, видно, надо привыкать
Без тех реалий обходиться,
Среди которых находиться
Я так привыкла - жить, мелькать.

Мне, видно, надо отвыкать
От притяжения земного
И привыкать к тому, что ново,
И в нечто новое вникать.

Мне, видно, надо овладеть
Искусством в воздухе держаться
И научиться не снижаться,
И, глядя вниз, не холодеть.

И приучать себя к тому,
Искусством сим овладевая,
Что буду жить я, задевая
То крылья, то небес кайму.

----------------------------------
Очень люблю художника Виктора Пивоварова. А вчера была в «Гараже» на вставке его сына Павла Пепперштейна, остроумного фантазера, демиурга, блестящего рисовальщика, конечно же, сына своего отца. Но там, где у Виктора Пивоварова страх и трепет, у Павла - ирония и веселье. Там, где у В.П. почти плач, у Павла – остроумие. Но это – моё впечатление. Могу ошибаться. Л.М.

(no subject)

Суббота – новые стихи.
О спектакле «Считалка».

***
Мне с этим днём легко ужиться.
Он так мне на душу ложится
Своей звенящей тишиной
И тем, что снег идёт стеной -
Сквозной, струящейся, подвижной.
Да будет смерть скоропостижной,
Коль без неё не обойтись.
Да будет снежной даль и высь,
Когда внезапное случится.
Да будет радостью лучиться
Мир, не заметив, что меня
Не стало вдруг средь бела дня.
Но лучше, чтоб меня хватились,
Со мной обратно воротились,
И, тьме меня не уступив,
Мне говорили, обступив:
"Как хорошо, что ты вернулась,
Что ты так быстро обернулась".

***
Стихи уже есть, и тетрадка готова,
Но нету пока ни единого слова.
Стишок уже есть. Он звучит и поёт,
Всего только слов ему не достаёт.
И я на слова объявляю охоту.
О, я обожаю такую работу.
И бегаю я, как Набоков с сачком,
И падает слово на землю ничком,
И я осторожно его подбираю,
Держу и от счастья почти обмираю.
Держу его нежно, почти не дышу,
Пока до тетрадки его доношу.
Теперь предстоит непростая задача:
Увидеть, что каждое слово - удача,
Увериться в том, что словесная рать
Готова от счастья со мной обмирать,
И слову, что я на охоте добыла,
Я чудом добавила страсти и пыла.

***
Безымянному другу.
1.
Не буду я с тобой дружить.
Ведь ты прикажешь долго жить.
Возьмёшь и долго жить прикажешь,
Чем нам дурной пример покажешь.
Ведь ты гарантий не даёшь,
Что никогда не подведёшь,
Что никогда нас не покинешь,
Не бросишь, не уйдёшь, не сгинешь.
Вот если б мог ты клятву дать,
Что нас не будешь покидать,
То, поступая человечно,
Я б тоже поклялась жить вечно,
Мы подружились бы тогда
И стали не разлей вода.

2.
Зачем с тобой дружить?
Ведь ты меня покинешь.
Возьмёшь в какой-то миг
И, не прощаясь, сгинешь.
Зачем с тобой дружить?
Ведь ты же друг неверный,
Поскольку смертный ты,
А, значит, эфемерный.
Возьмёшь и подведёшь.
И сколько б дни не длились,
Однажды не придёшь
Куда договорились.
И чтобы мне самой
Не подвести кого-то,
Я летом и зимой
Лечить стараюсь что-то.

***
До понедельника дожить -
Какая трудная задача,
Какая редкая удача,
Её ведь надо заслужить:
Нырнуть во тьму и не пропасть,
Не утонуть и не разбиться,
К чему-то прочному прибиться
И в завтра светлое попасть.
И, хоть внушает вороньё,
Что жизнь - не игры, не бирюльки,
Но с крыши падают сосульки,
Минуя темечко моё.

***
А. М.

А тот, с кем я мечтала объясниться,
Сошёл на нет и перестал мне сниться.
А тот, кому хотела столько лет
Всё объяснить, увы, сошёл на нет.
А повод был, наверно, пустяковым,
И разговор бы вышел бестолковым,
А жизнь распорядилась, как могла:
Я - на свету, ЕГО накрыла мгла.
И всё, что мне покоя не давало,
Жизнь, не спросясь, куда-то подевала,
И не пойму - грустить иль ликовать,
Что смеет жизнь судьбу мою ковать
И беспардонно мной распоряжаться.
Но ведь и строки, что на лист ложатся
И по странице движутся, струясь,
Она ведь тоже дарит, не спросясь.
И, слава богу, дарит регулярно,
За что я ей безмерно благодарна.

***
Но кто-то нам голову должен морочить,
Успех обещать и удачу пророчить.
Но кто-то ведь должен нам пудрить мозги,
Иначе во тьме не увидим ни зги,
И дни наши станут сплошной безнадёгой.
Ведь кто-нибудь должен служить нам подмогой
И щедро нам на уши вешать лапшу.
Поэтому, собственно, я и пишу.
Пишу я стишки большей частью в мажоре.
Полно без меня тех, кто пишет в миноре.
Должна я признаться, что жизни самой
Стишок временами так нравится мой,
Что мне она вторит, порой подпевает,
О собственных травмах своих забывает,
И рада-радёшенька мне подыграть
И рифму удачную мне подобрать.
А в этот укутанный в снег понедельник
Она вообще мой счастливый подельник,
Сообщник, союзник, соратник во всём,
И вздор этот нежный мы вместе несём.

***
А жизнь в своём репертуаре -
Она из света и из хмари,
Она темна, она светла,
Сгорают дни её дотла,
На наших лицах пляшут блики.
У жизни есть талант великий
При шансах явно нулевых
Остаться всё-таки в живых,
А значит, ко всему готовой,
Непредсказуемой и новой.

***
Как хорошо, что есть "потом",
Что есть прекрасная на диво
Мерцающая перспектива,
И что в неведенье святом
По части слов "рубеж, черта,
Рубеж, черта, предел, граница"
Мы продолжаем жить, искриться,
Забыв, что гибельно крута
Тропа на склоне дней и лет,
И перспективы больше нет.

***
А смерть - никакое она не событие.
Событие - это догадка, наитие,
Соитие слов в небывалых стихах,
И в сад зачарованный окон открытие,
Чтоб глянул из окон и выкрикнул: "Ах!"
Вот если бы смерть означала продление
И смену всего, и всего обновление,
И новую жизнь означала б она,
Где есть и наитие, и вдохновение,
ГлубИны без меры и выси без дна,
Была бы она новой жизни зачатие,
Мы ей бы навстречу открыли объятия.

***
Почему, не пойму, я так поздно очнулась
И так поздно я в сторону счастья качнулась?
Почему в позднем возрасте вдруг обрела,
Выражаясь красиво, два гибких крыла?
Почему в годы юные так унывала,
Так тревожно спала, так печально дневала?
Было столько немереных сил на веку,
А теперь даже крылья с трудом волоку,
Не летаю на них, а тащу за собою.
Не вхожу в новый день, а беру его с бою.
Почему всё так поздно, всё так невпопад?
Вдруг влюбилась в рассвет, когда близок закат.

***
Все во всех влюблены: дерева - в облака,
В белый лист влюблена стиховая строка,
Музыкант безнадёжно влюблён в тишину,
Тишина - в музыкальную фразу одну.
Ну а я - в скоротечность текущего дня,
Даже если влюблён этот день не в меня.

-------------------------------------------
Несколько дней назад в «Боярских Палатах СТД» я посмотрела спектакль «Считалка» - и не заметила, как прошли эти крайне напряженные полтора часа. Ниже мой отклик:

"Считалка" - спектакль, поставленный молодым режиссером Женей Беркович, разыгранный молодыми актерами по повести молодой грузинской писательницы Тамты Мелашвили. После трижды повторенного эпитета "молодой", естественно было бы ожидать, что это спектакль о любви. Но он не о любви. Он о войне. А точнее, о грузино-абхазском конфликте. Хотя лучше не уточнять, потому что спектакль имеет вселенское звучание. Он о войне вообще. О патологии ее. О вещах немыслимых и невыносимых, ломающих душу, психику, то есть, жизнь. Можно даже сказать, что это действительно спектакль о любви. О любви к жизни. Все эти юные люди хотят жить. И пытаются жить несмотря и невзирая. Пытаются дружить, петь, танцевать, слушать любимую музыку. Делать то, что почти невыполнимо в условиях войны. Актеры играют с полной отдачей. И хорошо, что спектакль короткий. Именно поэтому он имеет ударную силу. Рефрен спектакля - жить, жить, жить. Эти юные души родились, чтобы жить. Не отнимайте у них эту возможность!
Лариса Миллер
См. также:
http://oteatre.info/berkovich-spektakl-o-gruzino-abhazskom-konflikte/

(no subject)

Суббота: новые стихи.
Заметки на полях.

***
Летает дождь, листва летает.
Меня здесь только не хватает.
У пролетающего дня
Полно летучих без меня.
Всё так. И всё ж нам душу дали
Крылатую, чтоб мы летали,
Свершали перелёт большой,
Крылатой пользуясь душой.

***
Всё выбираю, с чем бы слиться
И как не быть, а лишь присниться
Кому-нибудь в счастливом сне,
Какие снятся по весне.
Ну что за доля? Что за долька -
Быть лишь собой. Собой и только.
Собой - усталым и больным,
И смертным. И ничем иным.

***
Чем я занимаюсь? Я жизни рутину
С зари до зари превращаю в картину,
В невиданный холст, в акварель, в полотно,
Где светится дивно любое пятно.
Покамест мне это легко удавалось,
И небо с землёй на картине сливалось,
И краски на ней так умели цвести,
Что я с неё глаз не могла отвести.

***
Синица, что весело вертит головкой,
Наверно, согласна с моею трактовкой
Осенних стремительно гаснущих дней,
Как сонмища мелко дрожащих огней.
И с листьями, что не вполне облетели,
Мы тоже преследуем близкие цели:
Любя божью искру в себе и в других,
Хотим удержаться на ветках нагих,
Чтоб противу правил и долее срока
Сверкать и мерцать на ветру одиноко.

***
Земля - под ногами, а над головой -
Всё небо да небо, откуда живой
И меленький дождик идёт шелестя,
Чтоб взять и умолкнуть мгновенье спустя.
Хоть он перестанет нас всех орошать,
Я не перестану тетрадкой шуршать,
Поскольку я только тогда и дышу,
Когда я тетрадной страницей шуршу.
И с тучкой, которая дождь родила,
Я тоже веду кой-какие дела.
Вернее, не с тучкой, а с высью самой,
Что стих доставляет мне прямо домой,
С той высью, что мне, просыпаюсь едва,
Домой доставляет живые слова.

***
Всё, что казалось обещаньем,
Сегодня кажется прощаньем.
И чудится, что всё вокруг, -
Лишь взмах прощальный чьих-то рук.
И мнится - все ручьи и реки
Поют одно: "Прощай навеки",
"Прощай навеки", - шепчут дни.
Но кто уходит: я? Они?
Кто с кем навеки расстаётся?
Кто прочь идёт? Кто остаётся?

***
Утешать, утешать - нету дела нужней.
Утешать, утешать и себя и другого.
Для кого-то любимого и дорогого
Находить те слова, что всех прочих нежней.
Утешать, утешать. Ведь живущий раним,
Обречён, одинок, и, конечно же, грешен,
Ну а значит, беспомощен и безутешен,
И одним только небом бездонным храним.

***
О, сколько гласных в языке,
Распахнутых, как окна, гласных,
Счастливых и на всё согласных...
О, сколько воздуха в строке,
Что через гласные проник,
Как сквозь распахнутые окна,
И чтоб строка сия не блёкла,
На ней играет светлый блик.
О чём же лёгкая строка?
Она о том, о чём и блики,
И дней изменчивые лики,
И жизни быстрая река.

***
Тону не в травах, не в лучах,
А в пустяках и в мелочах,
Тону в подробностях, в деталях,
В текущих радостях, в печалях,
В сиюминутном я тону
И радуюсь, что я в плену,
Что я забот текущих пленник
И всех живущих соплеменник.
Держи меня, о жизнь, держи
В своём плену. Лишь миражи,
Детали, что сметает ветер,
И держат нас на этом свете.

***
Хочу подать на ПМЖ,
Чтоб я на том же этаже
И в том же доме и квартире,
И в том же разношёрстном мире,
Где каждый свой таскает крест,
Жила, пока не надоест.

---------------------------------------

ЗАМЕТКИ НА ПОЛЯХ

***
«Арион», № 3, 2017
Лариса Миллер. Новые стихи
http://magazines.russ.ru/arion/2017/3/larisa-miller.html

***
«Семь искусств», № 91, сентябрь 2017
Лариса Миллер, «Есть слово – вдох и слово - выдох»
(Новые стихи, эссе «Бедная, бедная рифма»):
http://7i.7iskusstv.com/2017-nomer10-miller/

(no subject)

Новые стихи.
«Семь искусств», январь 2017.

***
"Да ладно, не переживай", -
Мне говорят. Переживаю.
Переживаний не скрываю,
Хотя поэт велел: "Скрывай".
Переживаю ночи, дни.
А что ещё мне делать с ними?
И отвечаю я своими
Зарницами на их огни,
На мглистость их - своей тоской,
На их просвет - своим просветом,
Да можно ли тянуть с ответом,
Коль миги мчатся день-деньской?

***
Мне бы надо и дальше по буквам читать
Эту жизнь, как в шесть лет телеграмму читала,
Из которой узнала, когда прилетала
Моя мама, и где я должна её ждать.
Мне бы надо и дальше читать по складам
Эту жизнь - все прозренья её, откровенья,
Но с немыслимым шелестом мчатся мгновенья,
Будто шепчут: "Я шанса другого не дам.
Коли хочешь постичь мою суть и тщету,
И прозренья мои - постигай на лету".

***
И с чего я решила, что всё обойдётся,
Что какой-нибудь выход счастливый найдётся?
Ведь никто же из тех, кто до нас приходил,
Вариантов приемлемых не находил.
А нашёл бы, то век его длился бы, длился,
И находкой своей он давно б поделился.
Всё же я, очевидностям всем вопреки,
Слепо верю, что с чьей-нибудь лёгкой руки
Или с лёгкого крылышка, с пёрышка даже
Обойдёмся без боли, потери, пропажи.

***
А чтоб не перестать душой летать,
Должно всегда чего-то не хватать,
Должно всегда чего-нибудь хотеться.
Куда могла, к примеру, юность деться?
Куда девалась молодость моя?
Она в какие утекла края?
Где юношеский пыл мой обитает?
Пускай за ним душа моя слетает,
Его вернёт хотя бы на часок,
Дав мне возможность - пяточка, носок -
По тропам лёгким шагом прогуляться,
Совсем забыв, что время закругляться.

-----------------------------------------------------
«Семь искусств», № 82, январь 2017.
Лариса Миллер, «Новые и старые стихи»:
http://7iskusstv.com/2017/Nomer1/Miller1.php

(no subject)

Воскресенье: стихи новые и старые.

***
Коль на рассвете за окном
Снежинки снова суетятся,
Летать и падать не боятся,
То, значит, мир - не к верху дном,
То, значит, можно продолжать
Всё в том же духе, в том же роде,
То, значит, жизнь покуда в моде,
И можно что-нибудь стяжать.
Не славу, нет, не лавры, нет,
А то, чему слова едва ли
Найду, но что, как высь, как дали,
Манит рождённого на свет.

***
Давай, устав от тяжких бдений,
Поговорим о светотени.
Давай, когда нельзя дышать,
Обсудим, как тона смешать
На том холсте, что на мольберте.
Давай, устав от круговерти,
Не видя выхода ни в чём,
Коснёмся утренним лучом,
Лучом улыбчивым коснёмся
Тех стен, в которых тщетно бьёмся.

***
Я вдруг осознала, что я - весельчак,
Коль так хорошо мой пылает очаг,
Коль даже в мороз горяча моя печка,
Куда не могу не подкинуть словечко.
И даже печальные очень слова
И даже они, как сухие дрова,
Годятся для топки и всех согревают
И светом ликующим всё заливают.

***
Я сегодня иду, как идут в никуда,
Как идут, когда кончились дни и года,
Когда незачем больше спешить, торопиться,
Когда на чудеса жизнь уже не скупится,
Понимая, что тот, чья тонюсенька нить,
Только он может чудо её оценить,
Так как больше не мечется и не хлопочет,
И прямого ответа добиться не хочет,
Вопрошая: "В чём суть твоя? В чём твоя суть?",
А тихонечко шепчет: "Ты только побудь".

------------------------------
Из сборника «Потаённого смысла поимка»
М.: «Время», 2010
http://larisamiller.ru/potayonnogo.html

* * *
Спроси, чем я жива. Отвечу, что люблю.
Спроси, чем я жива. Отвечу, что любима,
Что наступивший день я, как умею, длю
И что душа моя, как куст, неопалима.
Скажу, что жизнь моя есть чудо из чудес,
Что я сама себе завидую всё время.
А ведь она могла страшить как тёмный лес,
И безнадёжный бред, и пагубное бремя.

2010
 

(no subject)

Воскресенье: стихи новые и старые.

***
О, как сладко под облаком пенным
Попытаться о бренном и тленном
Словом вечным, нетленным сказать.
Но два слова, что силюсь связать,
Тут же ветром несёт переменным,
Тем же самым, что рвёт облака.
Если что-нибудь здесь на века,
То попытки бесплодные эти
В мир закинуть словесные сети
И летящая в нети строка.

***
Так уметь ничего не ценить,
Так уметь без всего обходиться,
Так легко рвать тончайшую нить,
На которой живое ютится.
Так уметь забывать и терять,
Уходить, уходить без оглядки,
В новый день, в новый воздух нырять,
В белизну непочатой тетрадки.
Жизнь моя, только ты, только ты
Всё способна разрушить, чтоб снова
Для какой-то волшебной тщеты
Созидать небывалое слово.

***
А если я проснусь чуть свет,
То вместе с Господом решаю,
Какие краски я смешаю,
Чтоб темноту свести на нет.
Мы с ним обычно заодно.
Любя весёлую палитру,
То я штришок невзрачный вытру,
То Он шутя сотрёт пятно,
Легко протягивая длань.
Да можно ль ради этой цели -
Рассветной этой канители -
Не встать в немыслимую рань?

***
Я даже понять что к чему не пытаюсь.
Я здесь за компанию просто болтаюсь.
Кружу за компанию с жухлым листом,
Который летает в пространстве пустом,
Кружу за компанию с ветром-бродяжкой,
С бездумной снежинкой и раннею пташкой,
С небесной заплаткой вон той голубой,
А самое главное - рядом с тобой.
За то, что компанию ты мне составил,
За то, что одну на земле не оставил,
Спасибо твержу я раз тыщу на дню
И, млея от счастья, нетленку гоню.

------------------------------
Из сборника «Потаённого смысла поимка»
М.: «Время», 2010
http://larisamiller.ru/potayonnogo.html

* * *
И птица в воздухе парила,
Но я об этом говорила.
Лучилось небо, свет лия,
Но и о нём сказала я.
Под небом серебрилась речка,
И для неё нашла словечко.
Но слышу я в который раз:
«Ещё, ещё скажи про нас».
2009
 

(no subject)

Суббота: стихи новые и старые.
Заметки на полях.

***
С пустотой надо тоже уметь обращаться.
Ведь способна она в невесть что превращаться.
Может стать чернотой, чистотой, пестротой.
Нам приходится дело иметь с пустотой
Постоянно, всечасно, буквально с рожденья.
Что ни шаг, то в пустое пространство вхожденье
Первозданного мига, страницы, холста.
Ну помешкай, покуда страница пуста
И не тронут твой холст. Ну помедли, помешкай
Близ холста, что подсвечен небесной мережкой.

***
Ну зачем диковатую жизнь укрощать
И во внятное слово её превращать?
Ну зачем эти дни, что из ветра и влаги
Превращать в чёрный столбик на белой бумаге?
Ну зачем, на вселенском живя сквозняке,
Многоцветье сводить к чернобелой строке,
К чернобелой строке, с виду столь неподвижной,
К шелестящей бумаге, к премудрости книжной?
Вероятно, затем, чтоб понять, что слова,
Те, которыми чуть ни с рожденья жива, -
Они тоже из ветра и тени, и света,
Они тоже вопрос, что не знает ответа,
И строки стихотворной бегущая нить -
Она тоже умеет мерцать и темнить.

***
Жизнь, не спеши меня спровадить,
Я так хочу с тобою ладить,
Я так хочу с тобой дружить,
Я даже знаю, чем мне жить
И как, хоть ты сурова с нами,
Бывать счастливой временами.

***
В чём недостатка нет, так в поводах для грусти,
Которая слышна в любом древесном хрусте
И в шорохе тропы, листом покрытой палым.
Причин грустить, увы, полным-полно, навалом.
Не повод ли, что свет в наш край приходит поздно,
И что резона нет просить о чём-то слёзно,
И что прошли лета в невесть чего поимке,
Что нынче я не та, что на вчерашнем снимке.

***
Невесёлая картина получается, увы:
Я с тоской - запанибрата, а с веселием - на вы.
Я тоске по-свойски тычу, с ней почти не расстаюсь,
А веселье кличу, кличу, недокликаться боюсь.
Всё же жду его прихода, скатерть свежую стелю.
Вдруг придёт оно и скажет: "От печали исцелю,
От тоски тебя избавлю и от вечной маеты,
И тебя я не оставлю, будем мы с тобой на ты".
Услыхав такие речи, крикну я : "Ура, ура!",
А тоска, ссутулив плечи, грустно скажет: "Мне пора".

----------------------------------------

ЗАМЕТКИ НА ПОЛЯХ

На днях мой читатель прислал мне ссылку на небольшое эссе Сергея Гандлевского о поэзии. Очень совсетую прочесть:
https://lenta.ru/columns/2016/10/13/gandlevsky1/
Л.М.

-----------------------------
В магазин «Фаланстер» (Москва, Малый Гнездниковский, 12, вход под аркой на 2 этаж, +7-495-749-57-21) поступили книги:
«В прямом эфире» (Выпуск 1 Серии «Стихи гуськом») и
«На память узелки» (эссе, письма):
https://beta.ridero.ru/book/#!/578d0e8373dc460700e03fbb/
https://ridero.ru/books/na_pamyat_uzelki/