?

Log in

No account? Create an account

larmiller


Лариса Миллер "Стихи гуськом. Проза: о том, о сём"


Previous Entry Share Flag Next Entry
(no subject)
larmiller
Суббота – новые стихи.
Про выставку.

***
Пора удариться в бега.
Вот только бедная нога
В снегу размокшем вязнет, вязнет,
А воздух вешний дразнит, дразнит,
Хмельной и сладкий, как нуга.
И тянет что-то поменять,
И что-то срочно предпринять,
На что-то дерзкое решиться,
А завершится, завершится
Стишком, что сладко сочинять
Про то, про это, про побег,
Про вешний ноздреватый снег.
1 марта

***
Мне жить, конечно, нравится,
Но я боюсь не справиться
С потоком пёстрых дней.
Ведь жизнь земная славится
Нелепостью своей.
Не только солнца бликами
И ангельскими ликами,
И небом со звездой,
Но и своими бзиками,
Своей белибердой,
Обрывами, провалами...
Ах жизнь, её бы малыми
Горстями потреблять,
Дарами её шалыми
Не злоупотреблять.
Но так ведь не получится.
Уж мучиться так мучиться
С зари и до зари.
Ещё за все мучения
Её благодари.

***
Мир вешний дарит мне порой
Мильон ручьёв с каёмкой льдистой,
Меж дней сырых - просвет лучистый,
А я ему - стишок сырой.

***
Сказать, кто сегодня меня утешает
И кто впасть в отчаянье нынче мешает?
Всевышний, который с зари до зари
Стихи мне диктует и шепчет: "Бери.
Бери, не стесняйся". И я не стесняюсь.
Беру, что диктует, и не извиняюсь.
И если подсказки не все хороши,
То знаю я точно, что все от души.

***
Неужто земля да и небо безбрежное
Не могут помочь избежать неизбежное?
Неужто не могут ни даль и ни высь
Помочь от всего рокового спастись?
И как из проточного и родникового
Родится подобье конца тупикового?
О жизнь, я тебя не пытаюсь ругать,
Мне хочется просто тебе помогать.
А вдруг превратим, сочинив нечто дельное,
Тебя в счастье чистое и беспредельное.

***
Хоть заснула я с трудом,
Но спасибо и на том.
Чуток сон перед рассветом,
Но спасибо и на этом.
Но спасибо, что живу
И во сне, и наяву.
И живу к тому же с теми,
Кто сегодня точно в теме,
С кем весь день могу бродить
И в курс дела не вводить,
Кто давно постиг науку,
Как держать на пульсе руку.
Как мой частый пульс считать,
Мысли горькие читать.

***
Жизни мелкие укусы...
Даже в этом надо плюсы
Обязательно искать.
Дни должны сверкать, как бусы,
Ослепительно сверкать.
А иначе, а иначе
Проведёшь ты время в плаче,
В мелких стычках и в борьбе,
Не заметив, как удача
Улыбается тебе,
Ждёт, чтоб ты её заметил
И улыбкой ей ответил.

***
Я не знаю, как вы, я-то еле держусь,
Потому в утешители вряд ли гожусь.
Но зачем-то я слёзы с улыбкой мешаю
И других и себя, как могу, утешаю.
По утрам для настройки даю себе "ля",
Чтоб звучало всё в лад на планете земля.
Хоть и знаю, что в мире ни склада, ни лада,
Но об этом, наверное, думать не надо.
Лучше, утренний сон не сумев удержать,
"Ля" нашарить спросонья и тихо нажать.

***
Если жизнь не мила,
Я сама виновата.
Значит, мне не бела
Высей облачных вата,
Значит, мне всё равно,
Чем окрестности дышат,
И меня уж давно
Сквозняки не колышут,
Что по дому снуют
В предрассветную пору
И колышут мою
Шелестящую штору.

***
Я тоже девочка на шаре.
И в ясный день и в жуткой хмари
Я балансирую на нём.
Но не одна, с тобой вдвоём.
Но не одна, с тобою в паре.
И только в этом весь секрет
Того, что столько дней и лет
Держусь на зыблемой до жути
На безнадёжной капле ртути,
Где удержаться шансов нет.

***
Я маме скажу, я пожалуюсь маме
На то, что здесь делают с бедными нами.
Я маме скажу, коль её отыщу.
А коль отыщу, то уж не отпущу,
Пускай мокрой тряпочкой водит по раме.
Пускай, как предписано ей в букваре,
Хлопочет по дому на ранней заре
И я, как в той давней, в той полузабытой
Эпохе, опять окажусь под защитой
И в мире, и в доме, и в нашем дворе.

***
Мне, видно, надо привыкать
Без тех реалий обходиться,
Среди которых находиться
Я так привыкла - жить, мелькать.

Мне, видно, надо отвыкать
От притяжения земного
И привыкать к тому, что ново,
И в нечто новое вникать.

Мне, видно, надо овладеть
Искусством в воздухе держаться
И научиться не снижаться,
И, глядя вниз, не холодеть.

И приучать себя к тому,
Искусством сим овладевая,
Что буду жить я, задевая
То крылья, то небес кайму.

----------------------------------
Очень люблю художника Виктора Пивоварова. А вчера была в «Гараже» на вставке его сына Павла Пепперштейна, остроумного фантазера, демиурга, блестящего рисовальщика, конечно же, сына своего отца. Но там, где у Виктора Пивоварова страх и трепет, у Павла - ирония и веселье. Там, где у В.П. почти плач, у Павла – остроумие. Но это – моё впечатление. Могу ошибаться. Л.М.


  • 1
Я маме скажу, я пожалуюсь маме
На то, что здесь делают с бедными нами...

Спасибо, что слышите.

Спасибо за стихи.

  • 1